lunes, octubre 31, 2005

Los poetas

Los poetas son los carceleros de lo efímero.

Los poetas son los parásitos del diccionario.

Los poetas aúllan alrededor de su ego.

Los poetas son los salvajes del alfabeto.

Los poetas son los albañiles del idioma.

Los poetas son los científicos de la gramática.

Los poetas son los fakires de la sintaxis.

Los poetas son los ciegos de las bibliotecas.

Los poetas son el comodín del mazo de cartas.

Todos los poetas tosen.

Todos los poetas en juntan en el muñón del crepúsculo.

Los poetas se amontonan en los acentos.

Los poetas no saben ni vivir ni morir pero lo van contando.

A los poetas todo les sonríe o les duele en voz alta.

Los poetas hacen gárgaras con el amanecer.

Los poetas hablan como jueces, pero con un poquito más de vocabulario.

Los poetas tienen ojos de enfermos perfectamente saludables.

Los poetas agitan el aire igual que los fantasmas.

Los poetas no saben lo que dicen.

Los poetas son los escribanos de la noche.

Los poetas viven al compás de una música secreta.

A los poetas nada los toca, excepto su propia maldición.

10 comentarios:

Quebrantapájaros dijo...

Quién iba a decirme que cuando a los dos años me atiborraron de corticoides hasta hacerme perder el olfato por una tos impronuncianble e insurgente, ya estaba destinado a esta condena de apilar como piedras uno sobre otro los versos. Los poetas son presidiaros de la boca para adentro, pero con las puertas abiertas. Ya lo dijo Sabina "Pero no pude recibir el sacramento, porque me lo impidió un violento ataque de tos.

Quebrantapájaros dijo...

Si las mujeres se preguntan ¿Dónde están los hombres? Yo me pregunto ¿Donde están los poetas que no comentan aquí? ¿Será que "el asesino sabe más de amor que el poeta" como dice Sabina?

Patricia Rodón dijo...

Quebrantapájaros. Los poetas escasean. Gracias por su doble visita. Me parece que a los llamados "poetas" no les gusta jugar.

Angela dijo...

Los poetas viven en su torre de marfil cantándole a las sombras que allí viven junto a él... a la única que no le cantan es a la propia.

DudaDesnuda dijo...

Turra de mi cuore, no me preguntes como llegué acá, lo cierto es que llegué. (Soy la que se hacía llamar purificadora en el otro carnaval), y ya que estoy te dejo unas palabras vestidas para la ocasión:

"Para mí, un buen poema es la mejor carta de presentación de un periodista. Parece extraño, pero es así. Hay gente que es literaria y otra que no lo es. Yo creo en la gente literaria. Creo, por ejemplo, que un buen poeta puede escribir una excelente crónica de fútbol”. Natalio Botana.

Besos en la frente.

Patricia Rodón dijo...

Puri. Turra querida, marca registrada de las buenas noches y los complejos días. Hace años que no me pregunto cómo llegás adonde llegás. Ese es uno de tus múltiples encantos. Te extraño. Y gracias por tu aporte Botana. Te escribo, dudadesnuda, pero sí o sí, con los labios pintados y brindando.

Antonio Araiza Aullido dijo...

los poetas mueren y resucitan
los poetas juegan a morirse
los poetas son hemofilicos
los poetas siembran las flores que recortan
los poetas susbsisten en cualquier banca
los poetas andan desnudos
los poetas son oficio con su propio beneficio
los poetas no sueñan... viven
los poetas escriben lo que se dicen asi mismos

por primera vez entre y me gusto
saludos
aullido

Patricia Rodón dijo...

Aullido. Gracias por el toque. Y tu sabrosos aportes. La segunda vez es mejor.

hernandos dijo...

gracias patricia por lo de proto y la verdad prefiero que vuelva el altillo a que me publiquen.

Miguel Troncoso el Lobo Muerto dijo...

esto de ser poeta...

soy un poeta preso en un título de ingeniero civil...

y aúllan las bestias interiores mientras el hormigón, la cerámica asciende con el edificio...

visita mi blog sería un halago

buena caza