domingo, noviembre 27, 2005

El corazón

Corazón, ojal de las trampas.

El corazón es un terciopelo mordido por un perro.

El corazón es la uña de dios.

El corazón es el piquete del anochecer.

El corazón es el corral del miedo.

El corazón es el profeta de la venganza.

El corazón se entiende con los cántaros rotos.

El corazón es un muelle con malas mañas.

El corazón revienta sin salpicar.

El corazón come carne cruda.

El corazón va a la escuela del cuerpo.

El corazón baila sobre las aguas y después se hunde.

El corazón es un bobo.

El corazón resuella como un caballo ganador.

El corazón es inmune a los quitamanchas.

El corazón es un animal prehistórico.

El corazón no tiene sentimientos.

El corazón es un chanchito lleno de monedas falsas.

El corazón es carne molida intentanto darse forma.

El corazón es el jefe de la sangre.

El corazón es el plomero del sistema circulatorio.

El corazón vende pasajes al más allá.

El corazón se deja saquear como una ciudad vencida.

lunes, octubre 31, 2005

Los poetas

Los poetas son los carceleros de lo efímero.

Los poetas son los parásitos del diccionario.

Los poetas aúllan alrededor de su ego.

Los poetas son los salvajes del alfabeto.

Los poetas son los albañiles del idioma.

Los poetas son los científicos de la gramática.

Los poetas son los fakires de la sintaxis.

Los poetas son los ciegos de las bibliotecas.

Los poetas son el comodín del mazo de cartas.

Todos los poetas tosen.

Todos los poetas en juntan en el muñón del crepúsculo.

Los poetas se amontonan en los acentos.

Los poetas no saben ni vivir ni morir pero lo van contando.

A los poetas todo les sonríe o les duele en voz alta.

Los poetas hacen gárgaras con el amanecer.

Los poetas hablan como jueces, pero con un poquito más de vocabulario.

Los poetas tienen ojos de enfermos perfectamente saludables.

Los poetas agitan el aire igual que los fantasmas.

Los poetas no saben lo que dicen.

Los poetas son los escribanos de la noche.

Los poetas viven al compás de una música secreta.

A los poetas nada los toca, excepto su propia maldición.

lunes, octubre 03, 2005

Los ángeles



Todos los ángeles están pintados.

Los ángeles vienen con abanico incorporado.

Los ángeles son los policías del cielo. Los santos son los comisarios.

Los ángeles son gallinas santas.

Los ángeles llevan las alas a la peluquería.

Los ángeles toman vino blanco para ser rubios y arios.

Los ángeles tienen sexo pero entre ellos.

Los ángeles son sordos. Se supone que para escuchar están los santos.

El canto de los ángeles es la FM del paraíso.

Los ángeles son músicos mal pagados.

Los ángeles son los hackers de los falsos profetas.

Ahora los ángeles usan sobretodos. Antes se las arreglaban con un trapito.


lunes, septiembre 12, 2005

El vino


Los borrachos oyen doble.

En el vino de la misa nada un ángel.

El vino de las gordas es un bovino.

Los brindis son las fotos del vino.

Nunca escucharemos lo que se dicen la copa y los labios.

El vino empieza en los ojos y termina en la cama.

El vino alfombra las conversaciones.

El vino se cita en las copas.

Las botellas son mujeres que esperan que las saquen a bailar.

En la cápsula alguien viaja a otro mundo.

Un grano de uva es un pedernal vivo.

El vino es la droga de los conservadores.

La uva roba sol para iluminar las mesas.

El corcho tiene un árbol con sombra adentro.

El vino es un escritor sin papel.

El vino escribe en el aire y puntúa en los ojos.

Cuando se agita una copa de vino el mundo mueve la cintura.

El vino se va de boca.

El vino es lo rojo del verde.

El vino hace silencio por dentro y ruido por fuera.

El vino empina porque no sabe escalar.


domingo, agosto 07, 2005

El mar

El mar come ojos.

El mar engorda con cada naufragio.

El mar es un loco, la costa es la camisa de fuerza.

El mar es una idea con ritmo.

El mar no sabe si irse o si quedarse.

El mar es un acordeón de agua.

Las olas son el abanico de una histérica.

La voz del mar es la única cosa que no tiene nombre.

La espuma es el pensamiento del mar.

Los muelles son donde el mar estaciona.

Los marineros le rezan a la cruz del sur.

Los puertos son el sexo del mar.

El mar es la máquina de los naufragios.

El mar es la luna de las estrellas de mar.

El mar se columpia en las costas.

Los ríos se lavan los pies en el mar.

El mar ruge porque está preso.

El mar es el reloj de la luna.

Los barcos son los piojos del mar.

El mar sangra off shore.

El agua y el cielo se escriben cartas de navegación.

Los faros son cíclopes que no saben nadar.

El mar sufre de gota.

El libro de cabecera de los marineros son las estrellas.

Las islas son los juguetes del mar.

Los veleros son los manicuros del mar.

El cielo


El cielo es un techo que no tiene techo.

El cielo es una sombra sin guardar.

El viento es la escoba del cielo.

El cielo es un agrandado.

El cielo no es de nadie.

El cielo nunca se cae.

El cielo come coordenadas.

El cielo se ríe cuando hay viento.

El cielo no cabe en ninguna foto.

El cielo está lleno de suspiros.

El cielo alquila ángeles.

El cielo estudia para paraíso.

El cielo comulga ovnis.

El cielo es el gimnasio de dios.

El cielo habla con los pájaros.

El cielo es la pc de los sacerdotes.

El cielo es el abc de los indios.

El cielo es el gurú de los horóscopos.

El cielo es el andamio de los pintores.

El cielo es el padre del infierno. La madre es la Tierra.

El cielo es la escalera de los santos.

El cielo es la cuenta corriente de los poetas.

El cielo se arrodilla en las nubes.

El cielo es el frontón de internet.

El cielo lleva como cuatro mil años sin pagar la luz.

El cielo es el spa de los curas.

El cielo es un fast food de hostias.

martes, julio 26, 2005

Los sueños


Cuando duermo para atrás no veo por dónde sueño y cuando duermo para arriba se me caen los sueños en la cara.

Las pesadillas van buscando con quién pelear.

El que viaja en un sueño no sabe para dónde va.

En los sueños de las monjas un ángel se toca la trompeta.

Los monaguillos sueñan de rodillas.

Los obispos sueñan con monaguillos de rodillas.

Las señoras bien sueñan de reojo.

Los perros le ladran a los sueños feos.

Los canarios sueñan como la garúa.

Los cangrejos sueñan para atrás.

Los elefantes no caben en sus sueños.

Las arañas sueñan al hilo.

Las hormigas tienen sueños comunistas.

Los dedos sueñan de a diez.

En los retratos hay un sueño fijo.

El que se ríe en un sueño en un risueño.

Los murciélagos sueñan por radar.


La pesadilla de los ladrones es que les tocan el pito.

Los policías sueñan a hurtadillas.

Las pesadillas son la mafia de los sueños.

Los sueños nunca se van a la cama.

lunes, julio 25, 2005

Off the record

Nunca te acerqués a un escritor
no dejés que te mire a los ojos y se quede en allí investigándote
huí de su constante play de su zapping de sus ojos de leer
porque esos ojos sueñan en thriller en poema en guión
Un escritor cuando te mira te ve y no te ve
sus ojos te traspasan como un flash
te sacan fotos del alma y nunca te las muestra
Las revela las amplía y las cuelga en su baño
te mira días y días y noches
mira tu foto cuando se baña cuando se masturba cuando caga
y piensa todo el tiempo piensa y nunca te lo dice
y tu foto deja de ser tu foto empieza a inventarte
Tu cara tu sonrisa tu pelo tu cuerpo
ya no dicen lo que decían sino lo que él decide que digan
y empezás a dejar de ser una persona sin darte cuenta
te vas convirtiendo en personaje sin enterarte
Los ojos de los escritores están en libertad condicional
espaldas arqueadas de placer escenas de greenaway
conversaciones puteadas editores sin escrúpulos dinero fantasma
cursores esperando en un write y palomas corriendo en el esmog
pasan todas juntas en imágenes que la literatura hará santas
Los ojos de un escritor son una película en mute
diques a punto de romperse pura profundidad y pura superficie
son el brillito de las miradas de los héroes en los comics
son un bajo en una road movie son vidrieras de librerías
Nunca dejés que sus ojos te hipnoticen
no conocen su magia su envés sus cristales de kriptonita verde
su gato rondando la madrugada de tu propia madrugada
Nunca dejés que un escritor te hable
generalmente no saben lo que dicen
disparan palabras como cowboys y siempre te matan sos un extra
Dicen sin querer y para cuando te diste cuenta
estás más pegada que un chiclet a un zapato en un verano caliente
y ni tolkien ni los bomberos ni prince ni los marines podrán salvarte
No lo escuchés su voz es su arma te habla y te da forma
te seduce te hiere te conmina te rechaza te pide y te hace reír
No te riás con un escritor a menos que vos lo hagás reír
cuanto más se rían juntos mayor es el peligro
porque tus ojos brillan y sus ojos brillan y las mentes brillan
y la luz enceguece a los vampiros los santos y los ladrones
Nunca escuchés a un escritor cuando trabaja de escritor
lo que no sabe lo inventa y todo es verosímil aunque no sea cierto
y llega un punto o una coma en que ni a él ni a vos te importa
basta que tenga un buen principio y un final inesperado
Los escritores mienten todo el tiempo
dicen que no mienten confiesan que sólo mienten lo necesario
y vos sabés que mienten que mienten
en esto muestran su parte más humana su hilacha su mortalidad
No dejés que un escritor se te acerque
tienen un imán de cartoon network de líder de secta suicida
y si intentás alejarte tu futuro va a parecerse
al del coyote después de un encuentro con el correcaminos
y ni acme ni la nasa ni dios tienen seguro contra ese tipo de terceros
Los escritores te ponen en violencia
hacen que tu debilidad la más oculta la más preciada
salga en la tapa de un diario en braile que sólo él puede leer
Nunca dejés que un escritor te toque
olvidate de los poderes extrasensoriales
su energía es visible y provoca quemaduras de primer grado
Su piel tiene resplandores extraños como el de un espejo
que siempre está a punto de romperse y no se rompe
Tené cuidado con sus manos son bellas hábiles y carnívoras
conocen su trabajo de gestos de teclados de caricias
son esclavas herramientas de trabajo robots perras en celo
Nunca volverás del beso de un escritor nunca volverás de su aliento
su lengua sus labios pertenecen a una especie inclasificable
su boca siempre está tibia como una habitación sin ventanas
o un fósforo o una comida pedida por teléfono o un bebé
El beso de un escritor es más que una acción corporal
un escritor no te besa por deporte ni refugio ni victoria
un escritor te besa porque no puede con su cabeza
no puede con sus platos con su pc con sus ganas con su miedo
Si un escritor te besa nunca serás la misma
No hagás el amor con un escritor
son los inventores los especialistas los héroes del sexo
buscan la perfección del caos la agonía del límite
y la dulce mordedura de un cuerpo en otro cuerpo
buscan la hermosura el desborde la tragedia y la resurrección
Aman las siluetas cosidas en el techo en el suelo en las paredes
aman las imágenes de la piel atrapada en una mancha
aman los olores y los sabores que van saliendo de tu primer plano
Quieren lo bello y lo perverso y la forma del deseo y tu secreto
quieren sangre quieren sangre en los labios en la concha en el culo
quieren morir y verte morir con él quieren matarte y matarse
y los que vengan después sólo serán clases de gimnasia aeróbica
No te enamorés de un escritor
nunca podrás olvidar ni evitar ni disimular sus huellas
cuando compartís ojos palabras noches sábanas
ninguna metáfora sirve para explicar ese dolor y esa lámpara
No debe haber nada más difícil que amar a un escritor
No debe haber nada más fácil que amar a un escritor
Pero no te enamorés de su escritura
es frágil como una lágrima como la paciencia de un loco
puede estar o no ser buena o no puede mover gente guita prensa
pero siempre es virtual gratis añadido remiendo del alma
Y si te enamorás de un escritor
y un escritor se enamora de vos y el pacto y el impacto siguen
y se prolongan en ollas alquileres brindis manías fiestas y teléfonos
el libro el gran libro el best seller lo habrás escrito vos
con tu saliva y tu sombra con tus besos y tu andamio
con tu paciencia y las palabras de tu paciencia
con tu energía y tu naufragio tu trópico tu risa y tu paso en falso
con tu zoom salpicado de aleluyas deudas ginebra rocanrol y taquicardia.