tag:blogger.com,1999:blog-148087402011-07-07T20:09:46.008-03:00Juegos verbales, poemas móviles, sonrisas difícilesPatricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.comBlogger101100tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1156222767915335042006-08-22T01:52:00.000-03:002006-08-22T01:59:28.140-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3362/1352/1600/mona.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3362/1352/320/mona.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Estoy en http://www.monalisaacelerada.blogspot.com<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-115622276791533504?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1138760379314391762006-01-31T23:07:00.000-03:002006-01-31T23:21:58.330-03:00<span style="font-family:arial;">El amor es la puerta sin salida de la salida de la salida.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un pacto con el espejo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un pacto envuelto en pequeñas traiciones.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor grita pero nadie lo oye.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">La convivencia es un juego de dados cargados.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Amar es mentir mirándose a los ojos.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Amar es tomar fotos de lo que deseamos.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor se autocorrige o se autodestruye.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un viaje sin itinerario.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor tiene una casa con tres puertas: los ojos, la boca y el sexo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor estremece porque da miedo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor tiene el hábito de deshacerse como un trapo blanco en lavandina.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor bendice y maldice como un rey histérico.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un gol en contra.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor se va de boca.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor suele mejorar cuando se lo describe.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un animal quimérico.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un parásito sobrealimentado.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El amor es un héroe de guerra que sonríe cuando llora.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-113876037931439176?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1133071660458977102005-11-27T02:57:00.000-03:002005-11-27T03:07:40.470-03:00<span style="font-family:arial;">Corazón, ojal de las trampas.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es un terciopelo mordido por un perro.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es la uña de dios.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es el piquete del anochecer.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es el corral del miedo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es el profeta de la venganza.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón se entiende con los cántaros rotos.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es un muelle con malas mañas.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón revienta sin salpicar.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón come carne cruda.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón va a la escuela del cuerpo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón baila sobre las aguas y después se hunde.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es un bobo.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón resuella como un caballo ganador.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es inmune a los quitamanchas.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es un animal prehistórico.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón no tiene sentimientos.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es un chanchito lleno de monedas falsas.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es carne molida intentanto darse forma.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es el jefe de la sangre.<br /></span><br /><span style="font-family:arial;">El corazón es el plomero del sistema circulatorio.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón vende pasajes al más allá.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">El corazón se deja saquear como una ciudad vencida.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-113307166045897710?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1130740552406489512005-10-31T03:26:00.000-03:002005-10-31T03:38:30.273-03:00<span style="font-family:arial;">Los poetas son los carceleros de lo efímero.<br /><br />Los poetas son los parásitos del diccionario.<br /><br />Los poetas aúllan alrededor de su ego.<br /><br />Los poetas son los salvajes del alfabeto.<br /><br />Los poetas son los albañiles del idioma.<br /><br />Los poetas son los científicos de la gramática.<br /><br />Los poetas son los fakires de la sintaxis.<br /><br />Los poetas son los ciegos de las bibliotecas.<br /><br />Los poetas son el comodín del mazo de cartas.<br /><br />Todos los poetas tosen.<br /><br />Todos los poetas en juntan en el muñón del crepúsculo.<br /><br />Los poetas se amontonan en los acentos.<br /><br />Los poetas no saben ni vivir ni morir pero lo van contando.<br /><br />A los poetas todo les sonríe o les duele en voz alta.<br /><br />Los poetas hacen gárgaras con el amanecer.<br /><br />Los poetas hablan como jueces, pero con un poquito más de vocabulario.<br /><br />Los poetas tienen ojos de enfermos perfectamente saludables.<br /><br />Los poetas agitan el aire igual que los fantasmas.<br /><br />Los poetas no saben lo que dicen.<br /><br />Los poetas son los escribanos de la noche.<br /><br />Los poetas viven al compás de una música secreta.<br /><br />A los poetas nada los toca, excepto su propia maldición.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-113074055240648951?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1128311194398005682005-10-03T00:42:00.000-03:002005-10-03T02:37:35.040-03:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3362/1352/1600/Angelwallpapers1.jpg"></a><br /><span style="font-family:arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Todos los ángeles están pintados.</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Los ángeles vienen con abanico incorporado.</span><br /><span style="font-family:arial;"><br />Los ángeles son los policías del cielo. Los santos son los comisarios.<br /><br />Los ángeles son gallinas santas.<br /><br />Los ángeles llevan las alas a la peluquería.<br /><br />Los ángeles toman vino blanco para ser rubios y arios.<br /><br />Los ángeles tienen sexo pero entre ellos.<br /><br />Los ángeles son sordos. Se supone que para escuchar están los santos.<br /><br />El canto de los ángeles es la FM del paraíso.<br /><br />Los ángeles son músicos mal pagados.<br /><br />Los ángeles son los hackers de los falsos profetas.<br /><br />Ahora los ángeles usan sobretodos. Antes se las arreglaban con un trapito.</span><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112831119439800568?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1126505592294782872005-09-12T02:58:00.001-03:002005-09-12T03:13:12.303-03:00<span style="font-family:arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Los borrachos oyen doble.</span><br /><span style="font-family:arial;"><br />En el vino de la misa nada un ángel.<br /><br />El vino de las gordas es un bovino.<br /><br />Los brindis son las fotos del vino.<br /><br />Nunca escucharemos lo que se dicen la copa y los labios.<br /><br />El vino empieza en los ojos y termina en la cama.<br /><br />El vino alfombra las conversaciones.<br /><br />El vino se cita en las copas.<br /><br />Las botellas son mujeres que esperan que las saquen a bailar.<br /><br />En la cápsula alguien viaja a otro mundo.<br /><br />Un grano de uva es un pedernal vivo.<br /><br />El vino es la droga de los conservadores.<br /><br />La uva roba sol para iluminar las mesas.<br /><br />El corcho tiene un árbol con sombra adentro.<br /><br />El vino es un escritor sin papel.<br /><br />El vino escribe en el aire y puntúa en los ojos.<br /><br />Cuando se agita una copa de vino el mundo mueve la cintura.<br /><br />El vino se va de boca.<br /><br />El vino es lo rojo del verde.<br /><br />El vino hace silencio por dentro y ruido por fuera.<br /><br />El vino empina porque no sabe escalar.<br /><br /> </span><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112650559229478287?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1123402500961024422005-08-07T05:04:00.000-03:002005-09-12T03:17:45.080-03:00<span style="font-family:arial;">El mar come ojos.<br /><br />El mar engorda con cada naufragio.<br /><br />El mar es un loco, la costa es la camisa de fuerza.<br /><br />El mar es una idea con ritmo.<br /><br />El mar no sabe si irse o si quedarse.<br /><br />El mar es un acordeón de agua.<br /><br />Las olas son el abanico de una histérica.<br /><br />La voz del mar es la única cosa que no tiene nombre.<br /><br />La espuma es el pensamiento del mar.<br /><br />Los muelles son donde el mar estaciona.<br /><br />Los marineros le rezan a la cruz del sur.<br /><br />Los puertos son el sexo del mar.<br /><br />El mar es la máquina de los naufragios.<br /><br />El mar es la luna de las estrellas de mar.<br /><br />El mar se columpia en las costas.<br /><br />Los ríos se lavan los pies en el mar.<br /><br />El mar ruge porque está preso.<br /><br />El mar es el reloj de la luna.<br /><br />Los barcos son los piojos del mar.<br /><br />El mar sangra off shore.<br /><br />El agua y el cielo se escriben cartas de navegación.<br /><br />Los faros son cíclopes que no saben nadar.<br /><br />El mar sufre de gota.<br /><br />El libro de cabecera de los marineros son las estrellas.<br /><br />Las islas son los juguetes del mar. <br /><br />Los veleros son los manicuros del mar.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112340250096102442?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1123401694906696362005-08-07T04:49:00.000-03:002005-09-12T03:20:36.823-03:00<span style="font-family:arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">El cielo es un techo que no tiene techo.<br /><br />El cielo es una sombra sin guardar.<br /><br />El viento es la escoba del cielo.<br /><br />El cielo es un agrandado.<br /><br />El cielo no es de nadie.<br /><br />El cielo nunca se cae.<br /><br />El cielo come coordenadas.<br /><br />El cielo se ríe cuando hay viento.<br /><br />El cielo no cabe en ninguna foto.<br /><br />El cielo está lleno de suspiros.<br /><br />El cielo alquila ángeles.<br /><br />El cielo estudia para paraíso.<br /><br />El cielo comulga ovnis.<br /><br />El cielo es el gimnasio de dios.<br /><br />El cielo habla con los pájaros.<br /><br />El cielo es la pc de los sacerdotes.<br /><br />El cielo es el abc de los indios.<br /><br />El cielo es el gurú de los horóscopos.<br /><br />El cielo es el andamio de los pintores.<br /><br />El cielo es el padre del infierno. La madre es la Tierra.<br /><br />El cielo es la escalera de los santos.<br /><br />El cielo es la cuenta corriente de los poetas.<br /><br />El cielo se arrodilla en las nubes.<br /><br />El cielo es el frontón de internet.<br /><br />El cielo lleva como cuatro mil años sin pagar la luz.<br /><br />El cielo es el spa de los curas.<br /><br />El cielo es un fast food de hostias.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112340169490669636?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1122352421020930832005-07-26T01:17:00.000-03:002005-09-12T03:23:50.763-03:00<span style="font-family:arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Cuando duermo para atrás no veo por dónde sueño y cuando duermo para arriba se me caen los sueños en la cara.<br /><br />Las pesadillas van buscando con quién pelear.<br /><br />El que viaja en un sueño no sabe para dónde va.<br /><br />En los sueños de las monjas un ángel se toca la trompeta.<br /><br />Los monaguillos sueñan de rodillas.<br /><br />Los obispos sueñan con monaguillos de rodillas.<br /><br />Las señoras bien sueñan de reojo.<br /><br />Los perros le ladran a los sueños feos.<br /><br />Los canarios sueñan como la garúa.<br /><br />Los cangrejos sueñan para atrás.<br /><br />Los elefantes no caben en sus sueños.<br /><br />Las arañas sueñan al hilo.<br /><br />Las hormigas tienen sueños comunistas.<br /><br />Los dedos sueñan de a diez.<br /><br />En los retratos hay un sueño fijo.<br /><br />El que se ríe en un sueño en un risueño.<br /><br />Los murciélagos sueñan por radar. </span><span style="font-family:arial;"><br /><br />La pesadilla de los ladrones es que les tocan el pito.<br /><br />Los policías sueñan a hurtadillas.<br /><br />Las pesadillas son la mafia de los sueños.<br /><br />Los sueños nunca se van a la cama.<br /></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112235242102093083?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-14808740.post-1122321847099201892005-07-25T17:03:00.000-03:002005-09-12T03:26:06.860-03:00<span style="font-family:arial;">Nunca te acerqués a un escritor<br />no dejés que te mire a los ojos y se quede en allí investigándote<br />huí de su constante play de su zapping de sus ojos de leer<br />porque esos ojos sueñan en thriller en poema en guión<br />Un escritor cuando te mira te ve y no te ve<br />sus ojos te traspasan como un flash<br />te sacan fotos del alma y nunca te las muestra<br />Las revela las amplía y las cuelga en su baño<br />te mira días y días y noches<br />mira tu foto cuando se baña cuando se masturba cuando caga<br />y piensa todo el tiempo piensa y nunca te lo dice<br />y tu foto deja de ser tu foto empieza a inventarte<br />Tu cara tu sonrisa tu pelo tu cuerpo<br />ya no dicen lo que decían sino lo que él decide que digan<br />y empezás a dejar de ser una persona sin darte cuenta<br />te vas convirtiendo en personaje sin enterarte<br />Los ojos de los escritores están en libertad condicional<br />espaldas arqueadas de placer escenas de greenaway<br />conversaciones puteadas editores sin escrúpulos dinero fantasma<br />cursores esperando en un write y palomas corriendo en el esmog<br />pasan todas juntas en imágenes que la literatura hará santas<br />Los ojos de un escritor son una película en mute<br />diques a punto de romperse pura profundidad y pura superficie<br />son el brillito de las miradas de los héroes en los comics<br />son un bajo en una road movie son vidrieras de librerías<br />Nunca dejés que sus ojos te hipnoticen<br />no conocen su magia su envés sus cristales de kriptonita verde<br />su gato rondando la madrugada de tu propia madrugada<br />Nunca dejés que un escritor te hable<br />generalmente no saben lo que dicen<br />disparan palabras como cowboys y siempre te matan sos un extra<br />Dicen sin querer y para cuando te diste cuenta<br />estás más pegada que un chiclet a un zapato en un verano caliente<br />y ni tolkien ni los bomberos ni prince ni los marines podrán salvarte<br />No lo escuchés su voz es su arma te habla y te da forma<br />te seduce te hiere te conmina te rechaza te pide y te hace reír<br />No te riás con un escritor a menos que vos lo hagás reír<br />cuanto más se rían juntos mayor es el peligro<br />porque tus ojos brillan y sus ojos brillan y las mentes brillan<br />y la luz enceguece a los vampiros los santos y los ladrones<br />Nunca escuchés a un escritor cuando trabaja de escritor<br />lo que no sabe lo inventa y todo es verosímil aunque no sea cierto<br />y llega un punto o una coma en que ni a él ni a vos te importa<br />basta que tenga un buen principio y un final inesperado<br />Los escritores mienten todo el tiempo<br />dicen que no mienten confiesan que sólo mienten lo necesario<br />y vos sabés que mienten que mienten<br />en esto muestran su parte más humana su hilacha su mortalidad<br />No dejés que un escritor se te acerque<br />tienen un imán de cartoon network de líder de secta suicida<br />y si intentás alejarte tu futuro va a parecerse<br />al del coyote después de un encuentro con el correcaminos<br />y ni acme ni la nasa ni dios tienen seguro contra ese tipo de terceros<br />Los escritores te ponen en violencia<br />hacen que tu debilidad la más oculta la más preciada<br />salga en la tapa de un diario en braile que sólo él puede leer<br />Nunca dejés que un escritor te toque<br />olvidate de los poderes extrasensoriales<br />su energía es visible y provoca quemaduras de primer grado<br />Su piel tiene resplandores extraños como el de un espejo<br />que siempre está a punto de romperse y no se rompe<br />Tené cuidado con sus manos son bellas hábiles y carnívoras<br />conocen su trabajo de gestos de teclados de caricias<br />son esclavas herramientas de trabajo robots perras en celo<br />Nunca volverás del beso de un escritor nunca volverás de su aliento<br />su lengua sus labios pertenecen a una especie inclasificable<br />su boca siempre está tibia como una habitación sin ventanas<br />o un fósforo o una comida pedida por teléfono o un bebé<br />El beso de un escritor es más que una acción corporal<br />un escritor no te besa por deporte ni refugio ni victoria<br />un escritor te besa porque no puede con su cabeza<br />no puede con sus platos con su pc con sus ganas con su miedo<br />Si un escritor te besa nunca serás la misma<br />No hagás el amor con un escritor<br />son los inventores los especialistas los héroes del sexo<br />buscan la perfección del caos la agonía del límite<br />y la dulce mordedura de un cuerpo en otro cuerpo<br />buscan la hermosura el desborde la tragedia y la resurrección<br />Aman las siluetas cosidas en el techo en el suelo en las paredes<br />aman las imágenes de la piel atrapada en una mancha<br />aman los olores y los sabores que van saliendo de tu primer plano<br />Quieren lo bello y lo perverso y la forma del deseo y tu secreto<br />quieren sangre quieren sangre en los labios en la concha en el culo<br />quieren morir y verte morir con él quieren matarte y matarse<br />y los que vengan después sólo serán clases de gimnasia aeróbica<br />No te enamorés de un escritor<br />nunca podrás olvidar ni evitar ni disimular sus huellas<br />cuando compartís ojos palabras noches sábanas<br />ninguna metáfora sirve para explicar ese dolor y esa lámpara<br />No debe haber nada más difícil que amar a un escritor<br />No debe haber nada más fácil que amar a un escritor<br />Pero no te enamorés de su escritura<br />es frágil como una lágrima como la paciencia de un loco<br />puede estar o no ser buena o no puede mover gente guita prensa<br />pero siempre es virtual gratis añadido remiendo del alma<br />Y si te enamorás de un escritor<br />y un escritor se enamora de vos y el pacto y el impacto siguen<br />y se prolongan en ollas alquileres brindis manías fiestas y teléfonos<br />el libro el gran libro el best seller lo habrás escrito vos<br />con tu saliva y tu sombra con tus besos y tu andamio<br />con tu paciencia y las palabras de tu paciencia<br />con tu energía y tu naufragio tu trópico tu risa y tu paso en falso<br />con tu zoom salpicado de aleluyas deudas ginebra rocanrol y taquicardia.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/14808740-112232184709920189?l=segundavariedad.blogspot.com' alt='' /></div>Patricia Rodónhttp://www.blogger.com/profile/02359869389669951736noreply@blogger.com7